Пишется для замечательного человечка, который хотел этот беспредел почитать
и долго смеятьсяНу и так, чисто поржать.
Все даты в блокноте были проставлены, та что мне легко ориентироваться.
Специально, я знала что так будет)And...warning...рифма хромает, слог вообще слег с редкой, особо опасной, формой радикулита. Смысл...для меня тогда он, видимо был. А теперь см. вторую строчку сверху.
Грамматические ошибки не исключены. Просто напечатать то я смогла, а вот проверить лень было.
Начнем с начала. Это даже не 15, это 12 лет.
Почему когда ты приходишь,
Серый мир становится светлее?
Потому что ты - кошка,
Животные людей добрее.
Ты смотришь зеленым взглядом
И сразу меня понимаешь.
Ты только присядешь рядом,
И все про меня узнаешь.
Ну, в 12 лет я любила только себя и кошек, отсюда и такая ода этим зверушкам. Сейчас, впрочем все не сильно изменилось. Дальше кошек не будет. Обещаю.Остальные пережитки прошлого.У счастья один недостаток -
Нарочно его не сдержать,
В неволе его и остаток
Захочет из плена бежать.
Ничто не проходит бесследно,
И может быть в сердце моем
Останется тот лучик света,
Который согреет потом.
И тихо свеча заплакала,
Когда вновь приходит боль.
Как будто там вместо сахара
На жизнь мою сыплют соль.
Пройдет полоса невезения.
Уроком послужит она.
Ведь лучше нет в жизни учения,
Чем черная та полоса.
Здесь синее-синее небо.
Осталась еще любовь.
И, свежего запах хлеба.
И счастье приходит вновь.
На редкость позитивное, однако. Хотя, в одном месте времена явно не согласуются.
Меняется время,
Меняются люди.
Кого-то не станет,
Кого-то не будет.
Меняется все,
Не меняется солнце -
Хотело смениться,
Ему уже поздно.
Другим быть не просто,
Другим быть опасно.
И если меняться -
Меняться не часто.
А то не узнают,
А то не заметят.
А то не успеют стать солнечным светом.
Таким постоянным
И неизменимым.
Таким лучезарным,
И всеми любимым.
Смысл последних двух строк первого четверостишья, я не уловила. Может раньше для меня он и был.
*Тут гора того, что я до сих пор не могу дать тебе прочитать. Прости. И еще то стихотворение, что я тебе еще тогда читала, про промывание мозгов.*
То, что сердцем было - разбилось.
То, что долго хранилось - прошло.
То, что в памяти было - забылось.
То, что не уходило - ушло.
То, что видно глазами - не видеть.
Там, где можно взлететь - там упасть.
И, где нужно хвалить - там обидеть.
И, где счастью дорога - напасть.
Где недавно весна - там уж осень.
Где недавно любовь - там печать.
Только ветер печали уносит,
И нельзя все сначала начать.
Хотела бы я помнить, кому писала. Но, увы! Посвящение не написано. Остается только гадать...
*Тут был замечательный атмосферный эмо-стишек. Но, он не прошел мою цензуру. Когда перепишу все эмо-элементы на что-нибудь другое, зачитаю*
Взгляд отводя в сторону,
(Солнцем блестнет паркет)
Веришь крылу ворона,
А извиненьям - нет.
Вяло смотря под ноги,
Слушая всякий бред,
Веришь стекла отблескам,
А объясненьям - нет.
Утро пленит медленно.
Делаешь первый круг,
Взгляд опустя преданно,
Чтобы не встретить вдруг.
Солнце теплом беситься,
И осветит след.
Может еще встретимся,
Может уже нет...
А вот это до сих пор дорого. Корявое, но дорого. И у него написано посвящение, хотя я и так помню, при каких обстоятельствах оно написано. А уже 4 года прошло...
Такая же точно, она говорила
Шуршанием листьев, как раньше со мной.
Такая же точно, она приходила,
С мечтой и надеждой, с холодной весной.
Играла лучами, в оранжевом платье
Румянилась ярко восходом зари,
Шептала на зиму, чуть слышно, проклятья,
И золото сыпала. Хочешь - бери.
И с ветрами в бешеном танце кружилась,
Играла безудержно мной и тобой.
Но, скоро в волненьях своих растворилась,
И белой, холодною, стала зимой
Оно почти вменяемо.
Последним будет это слово.
Ему ты обязан жизнями.
Из тысячи слов не находишь другого,
Там, где рождается истина.
Идешь по проспекту, прохожих не слышишь.
Солнце закрыто листьями.
Идешь тихо-тихо. И смотришь чуть выше,
Туда, где рождается истина.
Догадок на тему: "к чему это?" нет. Видимо опять накрыло...
Бывало когда-то и хуже.
Все это не нужно мне.
И, в мокрых ботинках, по серым лужам,
Как в памяти. В октябре.
Пройтись как обычно с тобою,
По парку, где мысли в ряд.
Мне дорог еще ты, я это не скрою,
Глаза обо всем говорят.
Наверное, это напрасно.
И все изменилось теперь.
Забыл ты меня, и я знаю прекрасно,
Что ты не позвонишь в дверь.
Ну, и на этой печальной ноте, утирая розовые сопли платочком, я вынуждена закончить. Но, товарищ, помни, что это даже не половина. И меня очень сильно штырило по юности. Замые ужасы я оставила за кадром.
Хорошо, что все прошло.
Что еще сказать - это у меня от мамы. Она вообще аццкие вещи писала. Но, это уже другая история...